pensaba
en lo rápido que se consumen algunos cigarros.
Escucho los dados.
Mis vecinos juegan cada noche.
No hablan,
sólo juegan, con la tele prendida de fondo.
También pensaba en cuanto me gusta
la gente que sabe muchas cosas,
aunque prefiero a los que saben un poquito menos
si las pueden contar mejor.
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Yo no hablo mucho.
Soy algo inaccesible
cuando se trata de mi mundo.
Tampoco sé contar chistes.
Ni silbar.
Eso me da mucha rabia.
Sigo sin saber cocinar.
Aunque disfruto cortando en pedacitos
la cebolla,
los pimientos,
el tomate...
mi madre dice que
el secreto de una comida rica
está en el sofrito.
hablo mucho de mi madre.
Cada vez más.
Le doy la razón murmurando a solas,
cada vez que me queda rico el arroz
y huele bien desde la escalera.
Le doy la razón por otras cosas.
Pero ahora no vienen al caso.
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Una de las mejores cosas del verano
es dormir con las ventanas abiertas.
Y andar descalza,
sí,
eso también.
No existe hilo
en este texto.
No hay argumento.
Como mi vida ahora.
Que parece una mera anécdota del contexto,
del escenario.
De mi Madrid.
... ays
a veces necesitaría alguna pista.
Qué me digan cómo se hace.
qué ganas de cambiar algunas cosas,
Las cortinas,
el color del pelo,
la marca de yogures.
El trabajo,
la casa...
no sé,
la dirección.
